Dans sept jours il fête ses vingt-sept ans. L’âge auquel meurent les rock stars. S’il mourait à vingt-sept ans, il ne laisserait rien derrière lui. Aucun héritage. Rien d’impérissable. Rien qui le détacherait du commun des mortels, d’une façon ou d’une autre. Un homme perdu dans la masse. Un individu arraché à la foule.